11 juillet 2006
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La plume d’or et d’encre était un scarabée
Le ventre en l’air la mort tenait lieu de génie
Où se perdait en moi la ferveur retombée
Lorsque le lait de lune aspergeait ses génisses
Voici Tristan mourant et couronné d’écumes
Sur le lit échoué d’une barque à l’envers
Quel est ce cor – ce chant du cor dont nous vécûmes ?
Il fait perdre à Yseult sa pantoufle de vair
Elle court sur la neige et arrive trop tard
C’est l’image finale où le public se lève
Beau dormeur qui dormez sommes-nous votre rêve ?
Ce serait tout recommencer depuis Adam et Eve.
Jean-Luc