Mes mains vieillissent, (Poesie)

Mes mains vieillissent,

non d’âge, mais de ton absence.

Elles sont comme les trottoirs de ta rue,

les murs de ta maison,

grises, humides, sales par endroit.

Comme toi et moi, du passé,

elles n’ont pu absolument rien en tirer,

Je les regarde avec mépris,

pire avec désolation.

Puis, mes yeux s’orientent encore vers ta maison,

et c’est une fontaine de larmes sans sources définies

qui se mêle à ma raison

et à notre amour qui finit. 

Laurent LAFARGEAS

P52-2000