L'air se perce de fusées...

L’air se perce de fusées d’oxygène qui partent

convergentes à mes lèvres au souffle de matin. 

 Univers,

univers,

bulles colorées qui se frôlent,

couples de bulles qui étincellent

Les fibres de pensées dressent des ponts sur les

présents qui passent.

Les présents ne dressent aucun ponts sur les pensées

qui coulent sous les ponts des souvenirs.

Les clous rouillés grincent.

Le sexe est l’univers qui navigue sur les eaux

houleuses du marécage à grands coups de

rame en forme de pénis aplati aux quatre

coins de ses fonctions subversives.

Jean-Luc